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(Re)Ser(Vado) - Del poemario “Profundidad de Campo” (Visor, 2009) - Poema B
          Cando deixo de ser flor,
          molesto.

          Pero o duro era ser, o
                                                 infatigablemente aciago.

          Que eu contraese algunha seria doenza
          favorecería grandemente á miña obra literaria.

          Como non teña traballo, marcho para Las Vegas.
          Nos Estados Unidos son máis guapa que en ningún sitio.

          Pero teño sido agre e pretenciosa,
          teño sorrido por interese propia,
          a axetreada capitalista sexy;
          compensei polos meus días de impotencia.
          Ser
          é o difícil.
          Cando falei só contemplaron os meus labios.

          ¿Se me tomo un descanso iso
          faráme irresponsable?
          ¿se son vulnerable
          serei pisoteada?
          ¿se me fosen peor as cousas
          quereríadesme máis?

          Unha profusa navalla é o proxecto da identidade,
          un reiseñor mecánico a tarde.
          Tanto souvenir acabará con Notre Dame
          ¿Onde estabas cando te necesitei?

          ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ : ~ :

          Cuando dejo de ser flor,
          molesto.

          Pero lo duro era ser, lo
                                                   infatigablemente aciago.

          Que yo contrayese alguna seria dolencia
          favorecería enormemente a mi obra literaria.

          Como no encuentre trabajo, me marcho a Las Vegas.
          En los Estados Unidos soy más guapa que en ningún sitio.

          Pero he sido antipática y pretenciosa,
          he sonreído por mi propio interés,
          la ajetreada capitalista sexy;
          compensé por mis días de impotencia.
          Ser
          es lo difícil.
          Cuando hablé sólo contemplaron mis labios.

          ¿Si me tomo un descanso eso
          me hará irresponsable?
          ¿si soy vulnerable
          seré pisoteada?
          ¿si me fuesen peor las cosas
          me querríais acaso más?

          Una profusa navaja es el proyecto de la identidad,
          un ruiseñor mecánico la tarde.
          Tanto souvenir acabará con Notre Dame
          ¿Dónde estabas cuando te necesité?
Poemas de Yolanda Castaño
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