Honda y radical poesía multitemática de gran calado, en donde se cruzan el carácter cerebral, mental y obsesivo, con un contenido apasionado, vehemente, visceral, radical y rotundo, con palabras francas, fieras y febriles y se describe una realidad íntima, singular y disidente, profundamente dentro del entorno del mundo real y de la vida, desde la subjetividad y el lirismo de un corazón singular construido en la utopía y por la utopía. Amor, desamor, alegría, juego, pérdida, ausencia, tristeza, soledad, muerte, perspectivas filosóficas de la vida, rebeldía, misticismo...
Poesía clásica pero diferente, colmada de metáforas y símiles sencillos, originales, personales e inéditos que buscan con ansiedad la belleza, y en definitiva, poesía tremendamente personal, franca y sincera, sin tabúes;

trabajo amplio, coherente y profundamente honesto de un autor que vive permanentemente dentro de situaciones extremas de supervivencia emocional y vital. Un corazón hipersensible que sangra por la percepción y elaboración de la realidad de una mente hipercrítica e hipersensible y bebe de sus desgarros para renacer, sobrevivir y vivir de una manera diferente a la abrumadora mayoría, desde la inmensa minoría, desde la soledad única de su ser, pintoresco, profundo, enamorado y comprometido que busca permanentemente la belleza absoluta y la utopía más elevada, justa, y aún mayormente bondadosa y noble.

“Podrá no haber poetas… pero siempre habrá poesía”. Al menos mientras el universo no termine todo su ciclo y mi ser no duerma ni descanse definitivamente de su lucha y su alegría, de su amor y desamor, de su esperanza y desesperanza, de su ilusión, sus sueños (los más bellos), sus utopías (las más imposibles), sus quimeras (las más inusitadas), la tristeza, la angustia (las más lacerantes), la ansiedad por un futuro cierto, la melancolía, la nostalgia, mi canción más que de toda esta vida de mi historia en el universo, en la que como todos he sido príncipe y mendigo. No son diez libros, es la vida de un viejo y furibundo viejo poeta por antonomasia; no son muchos miles de versos como gotas de rocío preñadas de miel y sangre resplandecientes sobre la nieve sobre las que el sol alimenta nuevas vidas y esperanza, ni sobre la escarcha fría posada sobre de un volcán su lava, que mira pasionalmente con el amor más salvaje y más sublime el más grande témpano de nieve y más frío y más caliente colgando sobre la chimenea humeante de mi corazón en la cúspide y dentro de mi alma. No son muchos libros ni todos los versos, son ríos infinitos que lloran y sonríen lavando con el agua cristalina y selvática todas esas lágrimas de calor, frio, felicidad, llanto y perlas ensangrentadas. No es la historia de mi vida, ni de mil vidas, es la historia de todas las vidas; entren, ¡por favor!, esta es su vida, estos son sus sentimientos, esta es su casa, esta es su propia alma y la historia de todas sus vidas; si todo cuanto hallen no es al mismo tiempo nuevo, sorprendente en la historia de la poesía y reconocible en sus vidas y en la estrella más en el extremo de un universo que no existe, si les decepciono, amigos y hermanos del alma, este poeta y esta pluma no volverán jamás a escribir poesía, más que para mí mismo, para los singulares, más que los plurales, para la inmensa minoría, y para ti que estás ahí, y aquí, dentro de mi corazón junto a mí.

¡¿Podrá no haber poetas…?!

Os amo.

¡Yo soy otro yo vuestro!

Otro yo tuyo desde la compañía y la soledad de mi ser, pintoresco, profundo, enamorado y comprometido que busca permanentemente la belleza absoluta y la utopía más elevada, justa, y aún mayormente bondadosa y noble con la pretendida con angustia exquisitez de estos versos, tus versos, versos para ti, poesía para ti.