contempla
la superficie densa,
balsa de tinta
que ahoga tus pensamientos.
Nada existe antes de ahora.
El pasado es niebla,
el futuro un pájaro
que pierde sus alas.
Sólo el oxígeno alimenta
la charca sin orillas
donde breve la vida abreva.
¿POR
QUÉ CREO QUE CONTEMPLO?
¿Por
qué creo que contemplo,
fuera de mí, la rabia
con que el viento desmelena
las copas de los árboles?
¿De dónde este afán
de verterme a lo exterior,
de dónde esta sed de realidad
que reniega del íntimo manantial
que atesora todo cieno?
