Algún
día me iré de aquí y no seré más
vuestro.
No seré del olivo ni de los limoneros, no seré
de la hoguera ni de la blanda lluvia. Partiré.
Dejaré atrás las calles y el rumor de las fuentes,
dejaré los almendros y el jardín del naranjo.
De poco servirá detenerme en la tarde a
contemplar los rostros, hacerme vulnerable
como el humo que dobla las esquinas del mundo.
Seré sólo recuerdo, viento espeso,
un fantasma que arrastra sus grilletes de niebla.
Igual que los arroyos recogen de las nieves
sus íntimas semillas, así la luz,
su ballesta de escarcha tensando las estrellas en la noche,
clavando sus saetas de cal y de veneno
sobre el aljibe que da sed a la memoria.
Así llegará el tiempo en que todo sea ausencia,
despojos oxidados de una edad impasible
donde ya solo quepa evocar lo pasado.
Entonces marcharé en la mañana roja de la herida,
con el gris equipaje de los que nunca vuelven,
llevando entre mis manos escombros de dolor y desaliento.
Abrazaré la sombra que persigue mis pasos,
seguiré los caminos donde la encina seca se consume.
Vagaré eternamente, sin prisas, sin desgaste,
resuelto en las cenizas de un crepúsculo incierto.
Partiré. Dejaré las nostalgias que crecen
en la casa
cuando todo ya es nada, cuando todo resulta
un espacio tan vacuo como el hueco del aire.
No seré de los recuerdos, ni del frío, ni
del otoño,
no seré de la alcazaba que circunde con sus larvas
mi esqueleto.
Partiré. Seré solo mudanza, hogar entumecido,
el olor de otros pechos cubrirá las alcobas,
Y cuando carne, hueso y ascuas se hagan piedra,
y el barro que fue molde y se hizo cuerpo
abrace las raíces de la tierra, cuando sólo
sea ya
la piel de un sueño, un recodo de luz, un ser de
olvido
incapaz de postergar tanto tormento,
sumido en un letargo voraz e indescriptible,
volverán en manada los lobos de la ausencia,
crecerán como un musgo las frondas del silencio,
y cruzará mi nombre, como un rubor sin dueño,
por las calles cubiertas por el fango y la arena.
Entonces partiré ya para siempre,
donde nadie me encuentre si no es en las palabras.
