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UNA VISITA A LOS ANTEPASADOS VACACIONES
Que los muertos entierren a los muertos.
La iglesia neorrománica donde me bautizaron
está solo a unos pasos del viejo cementerio.
Un camino asfaltado, sin árboles, sin sombra,
une el primer lugar y el último. Es muy grande
la tentación de unirlos también en el poema,
y así se anudaría un hilo de palabras
en torno a una metáfora: el camino
de la vida a la muerte es corto y es vulgar.
No falta además cierto lirismo resignado
en ese cementerio anodino, tranquilo
como la galería de casa de la abuela.
Y hay paz. Uno se siente a gusto allí,
donde tumbas y nombres con sus fechas
inspiran un discreto, decoroso estoicismo.
Pero es una paz lánguida, indecisa.
Flota como una nube, y se parece más
a una cansada tregua entre dos guerras
que al júbilo sereno,
a la gozosa calma de quien sabe
que la muerte ya ha sido derrotada.
Que los muertos entierren a los muertos.
Que los vivos recojan lo que siembren.


    No hay demasiadas cosas que merezcan la pena.
    La carne es triste, digan lo que digan.
    Y por lo que se refiere a los libros,
    la rentrée no promete emociones sin límite.
    Doy paseos, escribo algunos días.
    Ayer vi una gaviota en el balcón:
    me miraba con cierta impertinencia,
    como si ella pensara que el que sobra soy yo.
    Por las tardes se oye llorar a un niño arriba
    -creo que en el tercero-
    que no es, al parecer, muy partidario
    de la siesta. Yo sí.
    Quizás fuera posible algún acuerdo.
    De noche nos tomamos una copa
    en algún pub amenamente hortera.
    Nos volvemos en taxi. A veces llueve.
    Pienso antes de dormirme
    que la hipermetropía espiritual
    se sufre en vacaciones tal vez más que en invierno.
    Esa incapacidad para fijar el alma
    en las cosas cercanas, en la distancia corta,
    es muy propia de agosto,
    pero me va dejando año tras año
    una especie de tedio en la retina.

Poemas de Miguel Ibáñez
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