POLVO AL POLVO

 De tantos polvos amor no siento,
y es que ritos al polvo
desde el inicio del mundo.

El polvo mueve el mundo.
Es la fuerza viva de mi poesía,
la que no puede travestirse,
la que junta los amores.

Un inmenso polvo en cada poema:
¿es eso el amor?
¿Y tú me lo preguntas?
Amor eres tú.
Porque entre lo que parece
y lo que está dentro
el umbral es el juego.
¿Y el dintel?: tu pasión.

Además, pensar la vida en follar
es una manera de definir el hombre.
Es una forma de amar lo más vivo.
Tú poeta, nunca tendrás amor,
pues no tienes gozo,
ya que quedas más turbado.
Ahí, pues, tienes el pebetero
donde arde tu mástil:
                             el falo de tu religión.

¡Joder!, ¡follad! ¿Hay deseo
en el noviciado del amar
o el amar del novicio es anhelo?
Nunca es tarde para amar.
Pero decidme por último:
¿dónde ocultar la ansiedad,
porque no es fácil de esconder?

¿Tú, ya has visto, cada noche,
cuándo el sueño y su luz,
a la hora que el amor te arropa,
a esa joven vagina, húmeda que está,
en el ángulo oscuro de la cama?

El polvo no está marcado en tu frente.
Pero, todo se repite y el polvo acaba
con el resplandor de la mañana.
Un polvo no hace granero.