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HILOS
(del texto poético-escénico DON MENOR) |
¡Las hilanderas! ¿Oyes?
Es el hilo de su rueca
el que se tensa y nos ahoga.
No rompáis… no… no lo… rompáis.
Puesto que, don menor aún,
nuestra vida es lo único
que nos importa y
transporta al magnífico Carnaval
de nuestras máscaras neutras.
¿Los dioses? ¿Zeus? ¿El Dinero?
Falsas deudas.
Apenas nos construimos
A penas nos construimos
nos
pérfidas Ninfas caídas
del Inmenso Agujero negro de
¿Estáis ahí? ¿Aún? ¿Cómo
es que no oigo
el trágico cíclico chirrido de las ruecas?
¿Me vais a cortar?
¿A mí?
¿Así?
¿Ahora?
(Otras voces: ¡aquí!).
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