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LA MENTIRA DE LA LITERATURA
      Estás en la tumbona, tan tumbada.
      Eres mi hermana, mi madre, mi familia.
      Yo te imagino ahora más liviana.
      Úrculo te ha pensado con sombrero.
      Silvio te ha regalado una sombrilla.
      Todos,
      alguna vez,
      te hemos soñado.
      Pero ahora estás ahí,
      bañada en sol,
      en un hotel de mil estrellas de un poblado
      que en agosto se llena de bailes y de copas.
      El biquini que llevas
      tan sutil
      confía tanto como tú en tu cuerpo.
      Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde
      te contemplo.
      Vigilo el más pequeño movimiento de ti,
      de tu biquini.
      Canto.
      Te escribo una poesía.
      Me enamoro.
      Invoco a Clío,
      a Nemosine,
      a todas esas musas que conozco.
      No vienen,
      pero el que sí que viene
      es, yo sigo en la ventana,
      un bigardo que seguro hace surf
      está forrado y tiene un deportivo
      con equipo de 1500 watios
      y cargador de 9 o 10 cds.
      Seguro que ese cerdo afortunado
      no te escribe poesías
      seguro que a ti eso
      no te importa.
      Para ese tipo de gilipolleces
      ya me tienes a mí,
      porque para eso sirve
      la literatura.
      Para que tú te vayas con el surfer
      y yo escriba que me fui contigo.

Poemas de Gonzalo Escarpa

La ceremonia de las horas tuyas ~ : ~ La mentira de la literatura

Si pudiera elegir, escribiría

 


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