VOLVER
Soy el cadáver de un dios,
derrotado en la victoria...
ANTONIO BLANCO
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Luna rota. Volviendo del olvido
a la armonía.
(El
cielo es la armonía).
Y no es triunfar la exactitud. Los pasos decisivos.
Las tablas que sostienen estaturas.
Ya lejanas esas palabras mías.
Ignoradas. Veloces. Como yacer y alivio.
Es esta la derrota. Es el polvo que muerdo.
Desorientarme. Ambiguo. Despoblado dentro
del eco ajeno. Y no en la parsimonia de los dioses que fui.
Disperso en las paredes que la memoria calcinó.
Al regresar encontraré victoria y homenaje.
Si regreso me incorporo a la nada.
A la estrechez. Al mármol.
A que devoren mi cuerpo otros devotos cuerpos.
Mezclado en mí. Mezclado y oportuno.
Regreso. He sido y soy la muerte.
Luna rota. Afirmando. Paciente es el retorno.
El súbito volver definitivo.
Ha zarpado la nave. Allá la algarabía.
Quisiera no ser dios y descansar.
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