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LOS MUERTOS DE ESTA HISTORIA

Los muertos de esta historia, no saben que están muertos.

No saben y salen de madrugada
                                                        –cada día–
con su pan bajo el sombrero
sonriéndole sin prejuicio a las muchachas
por antiguos callizos
sentándose complacidos en mesas hartas de flores,
mientras comen mandarinas.

Ellos, sin apuro, desvirgan pacientes petunias y azahares
frente al cambio-luz de los semáforos.


Arrean sus versos como ovejas
                                                        –por los mercados–

visitan hospitales y sarcófagos
en busca de juglares infectos
y apagan manzanilla por las tardes
en los primeros días del verano.

No saben que están muertos, los muertos de esta historia.

No lo saben y hacen amigos entre bandidos
citan a Kant en las iglesias
y ensayan sus muecas de angustia
                                             -frente a señoras y señores-

Visten púrpura en recitales y banquetes
fuman opio importado tras bambalinas
y dan puntualmente
su diezmo de imprenta , al “imprentero”
–dan apretones de mano y abrazos–
sonríen y se endeudan los muertos de esta historia
                                   que no saben que están muertos.

Otros poemas de Melvyn Aguilar
Texto original de Melvyn Aguilar D - Costa Rica -
del poemario "Malversación del Paraíso"
 

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