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Del poemario, Joan Fontaine Odisea [2005]:


    11
    Siempre has pensado que la realidad no existe
                                                           o, por lo menos,
    que la tuya la vive otro.
    Quién creció entonces en esta ciudad,
    te dices esta noche en la que llegas a las tantas
    con la alevosía del fugitivo que regresa a devolver un dinero,
    a confirmar un dato, o a saldar una deuda de honor,
    pilotando expectante un automóvil
    como el cetáceo suicida atraviesa entre dos cabos
    una línea imaginaria.

    Adónde regreso, si la realidad no existe,
                                                            te dices,
    a una luz ya apagada en mi ventana
    donde, insomne, agotaba el último
    serie B de Tele5 y después releía a Bataille,
    a ese edificio que ahora paso de largo
    donde mis ancianos padres duermen,
    a los corn flakes con whisky de madrugada
    en El Pesquero, y las frases ocurrentes copiadas
    a Baudelaire, a Décima Víctima,
    al macarra de turno,
                     a un pasado que ya es literatura,

    adónde,
               [lo dijo Zenón, la flecha está en el aire
               pero no se mueve la flecha
    ]
    si el disco en los semáforos desde entonces
                                                      está en amarillo,
    si los basureros continúan parando en el Delicias Café
    y prefieres seguir ruta, hacer noche
    en un hostal de descampado,
    confirmar que nada existe, que otra vez será,
    que ya entonces te decía Bataille, escribo
    para borrar mi nombre.

          11.1
          Siempre has pensado
          que la realidad no existe,
          o que la tuya la vive otro.
          Y de esta manera permutados,
                                                   dices,
          cada cual se anda buscando.
          El enamoramiento
                                      propones
          como prueba irrefutable.

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